Em compensação, nunca fiz bons titulos.

Eu gosto de escrever sobre coisas felizes. Acho que a felicidade exige um esforço maior, e pra fazer sua felicidade parecer feliz, exige um esforço absurdo. Algo nisso me atrái.
Então eu pensei: “algo feliz. sobre qual algo feliz eu posso escrever sem ser repetitivo?” Então olhei a cortina e vi que ela brilhava com a luz do sol, pensei: “vou lá dar uma olhadinha no dia, então volto e escrevo algo sobre esse maravilhoso dia azu…” e foi quando eu vi que o dia estava nublado de doer, só com uma brecha nas nuvens suficiente pro sol aparecer e me cegar. Uma pessoa normal* se deprimiria com isso. Eu fiquei como estava antes. Eu sou uma pessoa estranha, que é feliz pela realidade que cria. Acho que também sou feliz pelo que eu sou, mas sou muito mais feliz com a minha capacidade de distorcer a realidade de modo que ela sempre me agrade, sou uma mistura absurda dos dois tipos de pessoa.

Pessoa normal*
Pessoas na minha cabeça se dividem em dois grupos [mentira.]:
Existem as pessoas que são felizes ou tristes pelo que cerca elas, são uma grande maioria.

E existem pessoas que são tristes ou felizes pelo que são, ou pensam. Nesse grupo, pessoas felizes são a grande minoria.